Hoje, 21h. O vento varre as palavras longas, difíceis. Sobram 280 caracteres Faltam os 144 mil sobreviventes de Apocalipse. A faca que me fere diariamente Limpa também os galhos da pitangueira. O sangue que jorra Acolhe outros, dispostos a sorvê-lo. E as palavras ficam Intrincadas no emaranhado de ideias. Mais órfãs do que eu mesmo.