Por René Breuel

A Marilyn Monroe acordou de um sonho inquietante em 1955. Em um diário descoberto recentemente, ela narra em frases cortadas como o seu psicanalista e o seu professor de teatro estavam ao seu redor em uma sala de operação, e começaram a abri-la como cirurgiões.

Eles me abrem … e não tem absolutamente nada ali – Strasberg é profundamente desapontado mas ainda mais – surpreso academicamente de ter feito um erro do tipo. Ele pensava que encontraria tanto – mais do que ele jamais sonhou possível em quase todo mundo, mas em vez disso não tinha nada – priva de toda coisa de sentimento humano vivo – a única coisa que saiu foi uma serragem tão fina – como a de uma boneca de pano.

Para a Marilyn, a conclusão a que chegou o seu psicanalista era óbvia: “A paciente (pupila – ou estudante – comecei a escrever) consiste de vazio completo.”¹

Podemos só estimar quantos gestos de apreciação temos que ouvir antes que acreditemos em nosso próprio valor. Cem? Mil? Três ou quatro por dia? Ninguém sabe. Mas não importa o quanto as pessoas nos afirmem – Marilyn Monroe com certeza tinha tantos fãs quando qualquer outra celebridade –, permanece sempre a dúvida de que as pessoas ainda não nos conheceram, de verdade. Se elas pudessem ver todos os meus aspectos, pensamos, a admiração iria desmoronar como areia. Se as pessoas pudessem ver além dos sorrisos, risadas, além do balançar da saia e do cabelo, e pudessem ver dentro dela, temia Marilyn, descobririam somente uma boneca de pano. Apesar de todas as aparências positivas, a fonte de informação de quem somos nós, a verdade sólida sobre o nosso valor, o veredito de apreciação de alguém que viu todos os nossos mistérios e profundezas, deve ser encontrado em outro lugar. Apreciamos os elogios gentis que chegam, mas ansiamos pela voz do juiz verdadeiro.

A nossa fome contemporânea de verdade nos consome. Apesar de toda a discussão sobre a pós-modernidade e a sua negação da verdade, eu sinto que ansiamos pela verdade mais do jamais fizemos. Desejamos histórias que sejam, acima de tudo, verdadeiras: histórias que mostrem o mundo como ele é, que não tenham medo da complexidade, que apresentem personagens divididos e sutis, que revelem os nossos motivos interiores, que acabem de modo consistente à trama e ao mundo, mesmo que não seja um final feliz. Em um mundo de imagens fabricadas, de updates  do Facebook e do Twitter sempre pra cima, queremos ir além das camadas de artificialidade e contemplar a verdade nua e crua sobre quem somos e sobre o mundo.

A questão que “vale um milhão de dólares”, então, é essa: onde encontramos essa verdade? Quem é que pode dizer – definitivamente, com a nossa concordância completa, com aquela atmosfera definitiva de autoridade – quem somos nós? Alguns dizem que encontramos a verdade dentro nós mesmos, depois de muita reflexão, e provavelmente com a ajuda de um psicanalista. Outros dizem que depois de longas viagens, depois de anos em países diferentes, depois de visitas a muitos gurus e bestsellers. Ainda outros defendem que essa verdade absoluta não pode ser encontrada – contra a fome profunda das nossas almas – e é, na verdade, só uma construção social.

A minha convicção, entretanto, é que, apesar de encontrarmos boas verdades ao viajar para dentro e para fora, a verdade que buscamos chega só com um encontro específico: só quando encontramos o nosso Criador. Como um bom clímax sutil, nós desejamos e tememos esse encontro. Mas só quando nos despimos diante de Deus, só depois que o passo existencial é dado, é que seremos lavados pela verdade e clareza e confiança e graça. Só quando encontramos o nosso Criador, o universo vai fazer sentido, e descobriremos qual o nosso lugar nele. Ou, como colocou Jesus, “Vocês conhecerão a verdade, e a verdade os fará livres.” (Jo 8.32)

• René Breuel é brasileiro, autor de O Paradoxo da Felicidade (ed. Hagnos), missionário e pastor da Chiesa Evangelica San Lorenzo, em Roma, Itália, e editor do fórum wonderingfair.com.

Nota:
1. Marilyn Monroe, Fragments: Poesie, Appunti, Lettere [Fragmentos: Poemas, Anotações, Cartas], ed. Stanley Buchtal and Bernard Comment, trad. Grazia Gatti (Milão: Feltrinelli, 2010), 97.