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Eu a encontro todos os dias. No ponto de \u00f4nibus. Nunca conversarmos. Mas me chama a aten\u00e7\u00e3o seu jeito triste. Sempre com um fone nos ouvidos. Sempre com um cigarro na boca. Nunca ri. Nunca fala com ningu\u00e9m. N\u00e3o tem amigos. Pelo menos \u00e9 o que eu percebo nos cinco minutos que a vejo todos os dias no ponto de \u00f4nibus.<\/p>\n
A mo\u00e7a triste talvez n\u00e3o seja triste. Talvez esteja apenas cansada. Talvez n\u00e3o goste de falar nem sorrir logo ap\u00f3s acordar. Talvez ela seja feliz, muito feliz. Mas meus olhos a veem daquele jeito, e isso me faz pensar em como a tristeza est\u00e1 presente em n\u00f3s. Em mim.<\/p>\n
A mo\u00e7a triste \u00e9 a met\u00e1fora para meu cora\u00e7\u00e3o. Ela me lembra que minha tristeza anda comigo, mesmo sabendo que o que me faz caminhar seja a alegria.<\/p>\n
A mo\u00e7a triste fuma para sentir um pouco de satisfa\u00e7\u00e3o em algo. Mas isso s\u00f3 denuncia seu vazio, sua solid\u00e3o. Talvez seja da\u00ed que venha sua tristeza: do desamparo, da rejei\u00e7\u00e3o por ser pobre, negra e mulher. Talvez.<\/p>\n
A mo\u00e7a triste n\u00e3o ouve os sons do mundo. Ela est\u00e1 sempre com o fone nos ouvidos. Talvez ou\u00e7a m\u00fasicas alegres para espantar os pensamentos tristes que insistem em lembr\u00e1-la o enfado do dia a dia. Mas talvez goste simplesmente de esquecer que a realidade emite sons desagrad\u00e1veis. Talvez ela queira apenas fugir no barulho de um r\u00e1dio ou em uma can\u00e7\u00e3o que a fa\u00e7a acreditar que a vida ser\u00e1 melhor, que ela ainda vai encontrar seu amor.<\/p>\n
A mo\u00e7a triste continua sentada no banco do ponto de \u00f4nibus. Eu entro no carro que me levar\u00e1 ao trabalho. N\u00e3o h\u00e1 despedidas. Eu sei que a encontrarei no pr\u00f3ximo dia. Sem o sorriso que nunca vem e com a tristeza que a acompanha.<\/p>\n
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