Nesta semana, tive uma triste incumb\u00eancia: a de sepultar um poeta! De uma hora para a outra, a sa\u00fade lhe faltou, e, depois de muita luta, partiu, levando consigo um peda\u00e7o de muita gente.<\/p>\n
Eu n\u00e3o convivi muito com ele. Nossos encontros foram quase sempre na escadaria da igreja, enquanto sub\u00edamos rumo \u00e0s classes de escola dominical. Sempre ao seu lado, havia gente interessada nos causos que fugiam completamente do trivial: artes c\u00eanicas, poesias, discos voadores, viagens por esse mundo de meu Deus e coisas tais. Outros, por causa de seu jeito um tanto estranho, o ignoravam.<\/p>\n
O poeta era considerado muito pol\u00eamico e um inconformado com o sistema. Brigava insistentemente pelo mundo ideal, empunhando suas armas: as palavras e as artes. Por isso, era tido por estranho e esquisito… Alguns chegavam a rir-se dele pelos cantos, com a m\u00e3o sobre a boca. Sobre isso, lembro-me das palavras de Bob Marley: \u201cVoc\u00eas riem de mim, porque sou diferente; eu rio de voc\u00eas, porque s\u00e3o todos iguais…\u201d Acho que, por dentro, o poeta dava gargalhadas de todos n\u00f3s \u2013 os pseudo-normais.<\/p>\n
Enquanto a cerim\u00f4nia de despedida acontecia e as palavras de testemunho iam sendo ditas, lembrei-me de G. K. Chesterton: \u201cGeralmente se diz que os poetas n\u00e3o s\u00e3o confi\u00e1veis do ponto de vista psicol\u00f3gico, e geralmente faz-se uma vaga associa\u00e7\u00e3o entre cingir a cabe\u00e7a com uma coroa de louros e fazer loucuras […] A imagina\u00e7\u00e3o n\u00e3o gera insanidade. O que gera insanidade \u00e9 exatamente a raz\u00e3o. Os poetas n\u00e3o enlouquecem; mas os jogadores de xadrez sim\u201d. Para Chesterton, os homens n\u00e3o enlouquecem sonhando; por isso, os cr\u00edticos s\u00e3o muito mais loucos que os poetas. \u201cA poesia mant\u00e9m a sanidade, porque flutua facilmente num mar infinito; a raz\u00e3o procura atravessar o mar infinito, e assim torn\u00e1-lo finito. O resultado \u00e9 a exaust\u00e3o mental…\u201d<\/p>\n
Viver como um poeta \u00e9 viver sob outra \u00f3tica, observando a vida de outra maneira, diferente da l\u00f3gica que nos escraviza e adoece. Poetizar \u00e9 descobrir rasgos de luz e virtude nos entremeios, por entre as cascas rotas e exauridas, marcadas pela dura vida. Poetizar \u00e9 sonhar e deixar-se embalar pelos sonhos que apontam para uma outra realidade, t\u00e3o real quanto, mas mais prazerosa e deliciosa. \u00c9 n\u00e3o desistir de viver e de extrair beleza de onde parecia nada mais oferecer. Por isto, o poeta \u00e9 tido por louco: ele v\u00ea o que o calculista n\u00e3o consegue enxergar; ele absorve imagens, cheiros e sons daquilo que a mente l\u00f3gica n\u00e3o consegue abstrair al\u00e9m da utilidade pr\u00e1tica. Nem tudo o que \u00e9 belo serve para algo; talvez sua voca\u00e7\u00e3o seja apenas inspirar poesias e belezas no cora\u00e7\u00e3o tomado pela sensibilidade.<\/p>\n
Chesterton acertou em cheio quando disse: \u201cO poeta apenas pede para p\u00f4r a cabe\u00e7a nos c\u00e9us. O l\u00f3gico \u00e9 que procura p\u00f4r os c\u00e9us dentro de sua cabe\u00e7a. E \u00e9 a cabe\u00e7a que se estilha\u00e7a\u201d. Talvez a\u00ed esteja a explica\u00e7\u00e3o para muito te\u00f3logo que perde a sanidade e a humanidade pelo estilha\u00e7ar de uma mente que queira tornar l\u00f3gica a poesia de Deus.<\/p>\n
O poeta se foi, voando para abra\u00e7ar aos c\u00e9us… para ser abra\u00e7ado pelo Pai. Sua poesia ficou, como sementes para nos instigar e nos inspirar a uma vida mais bela. Inspira\u00e7\u00f5es e pira\u00e7\u00f5es de quem amou a vida e amou a Deus.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Nesta semana, tive uma triste incumb\u00eancia: a de sepultar um poeta! De uma hora para a outra, a sa\u00fade lhe faltou, e, depois de muita luta, partiu, levando consigo um peda\u00e7o de muita gente.
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